Poesia antes de la Poesía

Rota el alma de tantos golpes,  rota la vida por mis decisiones. Ya nadie en mi creerá, ya nadie en mi creerá. Pasan los días y en esta jaula mi conciencia pidiéndome calma. Ya nadie en mi creerá,  ya nadie en mi creerá. Sonrío alegre en la mañana, pero la oscuridad me acobarda. Nadie en mi cree ya. Nadie en mi cree ya. Cómo llegué hasta aquí? En qué momento me perdí? Siento ahora que hasta yo misma ya no creo en mi. "Sola en esto me metí,  y sola de esto podré salir" pienso yo tan cara dura, tensando fuerte mis ataduras.

Los actos desgarradores que a su paso desarman las vidas contenidas en este globo, Son sufrimiento no imaginado por unos y realizado vez tras vez por otros cuantos.  Desteñidos recuerdos yacen en nuestros corazones moribundos cuando asombrados no estamos ante la villanía y los lutos. Solo queda escribir versos sueltos para lectores insomnes por el asunto de encontrar a la humanidad más inhumana de lo que creímos en lo nocturno.

Había olvidado cuánto me gustaba escribir. Hoy, por un instante, volví. Cuántas vidas vivimos? Cuántos cambios de ánimo, Cuántas fuerzas invertidas en lo incierto, Cuántas ganas de amar en el primer momento. Cuántas vidas vivimos? Compungidos y desarmados, Divertidos y emocionados. Innecesariamente expuestos y ocultos. Cuántas vidas vivimos? Seguro son más que las de un gato. Cuántas de ellas olvidamos En un baúl rotulado "olvido" Cuántas sonrisas he regalado. Cuántas no he ofrecido. Cuántas veces fui pretendida Y cuántas pretendí sin encanto. Cuántas vidas nos trajeron A este borde del camino. Realmente es el borde? Realmente seguiré vivo? En cuántos momentos perdí el alma Y en cuantos de ellos recuperé mi esencia. Cuántas veces mis fuerzas renovadas Desfallecieron ante el sino? Las letras escritas y las guardadas. Las que clamaron ver el sol Y vieron penumbras. Cuántas letras siguen ocultas.